Calma.
Hoy llegué tarde al acaricie del viento.
La fila de luces rojas ya se dejaba ver
cuando me encaminaba a la esquina dispuesta.
Vi soplar el vendaval desde lejos, de izquierda a derecha
se movió libre y salvaje, ajeno.
Y yo, no pude llegar a tiempo para su disfrute.
Sin embargo, tengo el cielo azul marino de la noche,
las nubes azul Océano profundo,
y aguas que caen finas
cual cortinas de seda en mi rostro,
en mis zapatos,
y el sonido de la noche lo compensa todo.
Viento.
La noche promete aventuras obscuras. Figuras siniestras se aparecen de entre los árboles. Destellos de garras afiladas se pueden lograr a ver en la penumbra. Sonidos guturales emanados frecuentemente se escuchan por lo bajo.
El lago de luces, que en la tierra se encuentra, inundado hasta la saciedad de gritos desesperados.
Árboles entorpeciendo el paso. Hojas frías colapsando con vellos erizados, manos temblorosas abriéndose paso a través de la vegetación.
Los sonidos se oyen distantes, más no quiere decir que no aterroricen. Motores de cierras eléctricas se pronuncian, llenan el eco que dejan las pisadas de las oscas botas que van avanzando en la penumbra.
Un siervo se sumerge en el lago.
La luna, detrás de una nube negra, resplandece al rededor; reflejando su gajo con plante solemne.
Los reflejos del agua no son sólo las luces, también son los juncos, son el trinar de las cigarras, y los faunos de cuernos arqueados y orejas atentas.
Pasos se oyen..
Las piedras se arrojan al lago.
De él emerge una de las astas del ciervo, cortada, flotando, a la deriva. Y las pisadas, una, dos, tres, trescientas ocho, cuatrocientas treinta y dos, quinientos seis, se van haciendo más constantes, y rápidas, y agobiadas, y desesperadas, y temerosas, al punto de estallar las venas que protegen al corazón. A punto de salírsele la sangre por la boca. A punto de llorar el mismo ponto. A punto de ahogarse con su propio elixir oxigenado.
Enrollar sus pulmones con una cuerda, y exprimirlos hasta sacarles el último trozo de aire.
